Толпа, рыча и гогоча,
на землю цвета серо-бурого
свалила образ Ильича
работы мастера Меркурова.

Пусти таких сюда в Москву —
они б немного попотели
и уронили б на траву
Петра Зураба Церетели.

А ворвались бы в Эрмитаж
как стая дикая мартышкина —
порвали бы, впадая в раж,
полотна живописца Шишкина.

Такие пляшут средь икон,
храпят в кино и планетарии,
бросают мусор из окон,
короче — быдло, пролетарии.

Им всё макдональдс бы, да кич...
Но я — я фальши не приемлю.
Я не предам тебя, Ильич,
не дам зарыть в сырую землю.