Пора, пора, вставайте, граф,
вам шьют великие дела,
вам предстоит попранье прав,
и униженья, и хула.

Вам уготовано судьбой
покинуть свой апартамент,
кровить раскатанной губой,
курить, когда позволит мент.

Уж вам не бить на дачах дичь,
не знать ни скачек, ни сиест,
и истин горних не достичь,
а только низких, гиблых мест.

И конфискуют экипаж,
и комп, и нимб, и кокаин.
Всё можно — Крым теперь же наш,
а не каких-то уркаин.

И поздно, поздно пить боржом —
походу кончилась игра.
Вам быть зэка, а мне бомжом.
Увы, вставайте, граф, пора.