(крик)

Писал я раз картину маслом
О, как меня искусство прёт!
Сновал в халатике атласном
Перед мольбертом взад-вперёд

Мешал идеи, стили, краски
Прицельно точно клал мазки
Каноны рушил без опаски
И рамки были мне узки

Свет не видал ещё шедевра
Как этот дивный мой этюд
Готовьте миллионы евро
И прочих мировых валют

Какая даль, какие выси!
Все смыслы в этом полотне
Ван Гог с Да Винчи курят писи —
И отдыхает Клод Моне...

Но в Лувре мне сказали твёрдо:
«Херня, понос душевных мук,
разводы, пятна, злая морда...
ты что же, сам не видишь, Мунк?»